missverständnis

ich sehe den blättern

beim rotwerden zu.

wie ist der herbst?

fragt man,

als ich weinend am fenster steh.

herb, sag ich,

(wobei ich ein schmunzeln nicht unterdrücken kann)

und verträumt.

was hat er denn geträumt?

den sommer.

ich wollt ein gedicht schreiben

über den blätterbestreuten

grünen krankenhausrasen

und die letzten rosen

rot und einsam im kahlen beet,

das so rechteckig sich hinstreckte

wie ein sarg.

und darüber blau und deutlich

hörbar der himmel,

wenn der wind die wolken

einmal kurz

auseinanderriß.

doch verstand man mich falsch.

vom sommer, verstand man,

vom sommer.

als wäre dieser mehr

als eine Phantasie 

eines unter meinem auge

sich rötenden

blattes.

und mein auge

nur

ein sinnesorgan.

thora engel
11/10/03